Prosopopeya de un pueblo: héroes sin historia (VIII)


Era la primera gélida mañana de un otoño que se resistía a dar paso al invierno. Los labriegos se lamentaban con preocupada plática de que la aceituna se estaba arrugando en el olivo debido a la falta de lluvia, y muy contrariados de que la luna nueva de noviembre hubiera abandonado su periplo sin dejar caer un chaparrón que aliviara a las raíces de los árboles de la persistente sequedad.
Sin reparar en mi presencia, Victor, el Cristinejo, apuraba una copa de alcohol alimonado, que Juanfra suele servirle todas las mañanas, en su camino al cercón donde da cobijo a una jauría de siete perros de caza de los que se ayuda en la tarea de la caza con espigarda. Porque Victor había abandonado el deporte cinegético con galgos, reservado a los menos pudientes, por el más noble de la caza con escopeta.
– Yo cazo con la escopeta -me subrayó Victor, haciendo alardes de haber abandonado el deporte reservado a los comunes.
Vestía Victor aquella mañana la visera de tonalidad clara, la cual permitía que sus vivos ojos esmeraltados destellaran bajo su sombra, y, como había helado por la madrugada y el frío calaba hasta los huesos, se arropaba con una guerrera de camuflaje de estampado verde y marrón, algo descolorida por el uso.
– A los conejos les ha entrado una enfermedad rara: te los encuentras muertos en el monte -me informaba Victor de la escasez de estos roedores, culpando al abuso de los insecticidas y a las aves rapiñas, tan protegidas por el gobierno para que unos señoritos encorbatados y de cuello blanco contemplen el vuelo con los prismáticos.
Con sorna y desprecio, Victor se llevaba las dos manos enroscadas en forma de tubos a cada uno de los ojos, emulando en forma de catalejo a los protegidos del gobierno que tan poco procuran en el beneficio de la fauna…(Continuará)

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